C'était dans une rue étroite. On voyait le ciel bleu en une bande fine. Les murs de part et d'autre étaient aveugles ou presque, rouges de briques, gris d’escaliers de métal. Caricature de quelque chose qui ressemble à l’Amérique.
C'était l'air frais du début de printemps. L'odeur sure des poubelles qui s'entassaient dans des containers trop pleins.
C'était un peu beau quand même. Assis sur un pas de porte oublié, on regardait la ruelle s’effiler, on avait la ligne du ciel pour projet.
C'était un matin c'était une fin de mars. La ville était au bout de la ruelle, derrière les poubelles trop pleines. Un rat tranquille traversa le passage. Il y eut un oiseau au-dessus des murailles.
Assis sur la marche, devant cette porte de derrière, on rêvait de marcher dans la rue, on rêvait d'aller jusqu'au trottoir de l'avenue, au-delà des poubelles, là où le rat avait disparu.
Mais on ne le pouvait pas. Ce qu'un petit rat avait fait, cela était à l'homme interdit.
Assis sur la marche, le cul endolori, l'homme ne pouvait que songer.
