3 août 2023
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15:40
Il pleuvait et on avait froid.
Mais quand même on entrouvrait les fenêtres. Il avait fait chaud quelques jours plus tôt et les intérieurs en avaient souvenir. Les gouttes de la pluie qui veut s'arrêter tombaient sur les rambardes, battaient les feuilles d'arbres, tapotaient le bitume de la rue endormie. Puis la pluie reprenait, ne finissait jamais. Et le vent qui bougeait les rideaux par l'entrebâillement signifiait une sorte d'automne qui ne doutait de rien. La pluie accélérait, les gouttes venaient en bataillon empêcher de sortir sur le balcon luisant. Ce n'était pas désagréable pourtant, on frissonnait un peu, on y sortait quand même, voir Paris incrédule qui restait à l'abri. Passait un parapluie se hâtant dans la nuit. On ne pouvait pas croire que ce Paris trempé était vidé par les grandes vacances, que quelque part sans doute un soleil luisait, donnait une chaleur. Encore un nouveau rythme pour l'eau qui s'écoulait, une gouttière trop pleine lâchant d'un coup sa charge sur un coin de terrasse. Les gouttes proches étaient intimes qui clapotaient à portée de la main. Et puis plus loin le bruit de l'averse longue assiégeait toute la ville aussi loin que l'oreille pouvait entendre.
C'était joli et bête, on se tenait au chaud on se tenait au sec. Et respirant l'air frais et l'odeur de la terre, sentant une gouttelette éclabousser la peau, on fermait la fenêtre, on tirait le rideau. On glissait dans ses draps en remontant le plaid. Et on souriait au fond en feignant de se dire qu'on avait mal compris, qu'il y avait méprise, qu'il ne pouvait s'agir du soir d'un premier août.
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