Le blog de herveig

C'était dans une rue étroite. On voyait le ciel bleu en une bande fine. Les murs de part et d'autre étaient aveugles ou presque, rouges de briques, gris d’escaliers de métal. Caricature de quelque chose qui ressemble à l’Amérique.

C'était l'air frais du début de printemps. L'odeur sure des poubelles qui s'entassaient dans des containers trop pleins.

C'était un peu beau quand même. Assis sur un pas de porte oublié, on regardait la ruelle s’effiler, on avait la ligne du ciel pour projet.

C'était un matin c'était une fin de mars. La ville était au bout de la ruelle, derrière les poubelles trop pleines. Un rat tranquille traversa le passage. Il y eut un oiseau au-dessus des murailles.

Il était assis et il regardait. Sa convoitise se lisait dans ses beaux yeux bruns. Ce devait être un samedi soir car le temps n'importait pas. Il était assis depuis une heure peut-être. De sorte que l'après-midi s'était muée en soir, que la tasse à café devant lui était devenue incongrue. C'était l'heure où la bière prenait possession des terrasses et il était là, assis derrière une tasse vide et sèche, à regarder. Il respirait l'air tiède du printemps fragile, celui d'avril qui essaie d'être mai. C'était un air de recommencement qui se chantait là. Et les verres tintaient aux tables voisines de la sienne. Les éclats de rire commençaient à naître des premiers verres vidés, de la soirée qui s'annonçait. Il était assis et il regardait. Il regardait passer les gens sur le trottoir. Il écoutait les voix sans qu'elles aient d'importance. Il voyait les visages ne les connaissait pas. Il était parmi eux et il n'était pas eux. Il se sentait le vent qui passait par ici en s'en foutant un peu.

C'était souvent la même musique qu’il avait aux oreilles. Ce petit air d'ailleurs en plein milieu d'ici. Et ses beaux yeux noirs attendaient qu’advienne le moment, qu'advienne le moment.

Ça bougeait tout autour, les tables se remplissaient et les verres se vidaient. Et sa tasse à café qui se faisait intruse. Et lui taiseux et seul se faisait insulaire. Cerné par les marées des gens et de la vie il restait dur et sec. Et ses yeux étaient pleins de calme et de tristesse. C'était un bien beau soir où planter ses yeux noirs.

Il le vit arriver celui qu’il attendait. Et à ses beaux yeux noirs d'autres yeux s'attachèrent. Ce n'était plus pareil et la tasse à café avait quitté la table.

Et il me faut des monstres. Des vides intérieurs. Des corps glacés et nus qui grouillent dans le noir. Je veux des cathédrales dans des cieux dérangés. Je veux du feu qui grogne, je veux de la terreur. Je saurai que c’est là quand tout sera couvert d’un lent tapis de lave qui engluera la terre. Il me faudra des monstres surgis de ma mémoire. Des êtres infâmes et laids que je ne veux pas voir. Et ce sera obscur, crépuscule éternel, il y aura du sang aux murs des villes mortes. Ce sera sombre et beau ce sera maléfique. Ce sera absolu comme un éclair seul. Et il pleuvra enfin une pluie lourde et chaude. Les eaux ruissèleront sur la pierre stérile. Et il faudra qu’il sorte de l’obscur de mes rêves. Il faudra qu’il soit beau, Il faudra qu’il soit dur. Dans ses yeux noirs je verrai ce que je ne veux voir. Et je verrai l’effroi ainsi que le désir. Ce sera indicible, insupportable et tendre. Et il avancera comme une marée d’huile, impérial et cruel dans le feu et les cendres. La ville s’écroulera ou ce qu’il en restait. Je brûlerai de froid dans mon corps déchiré. Le bruit de l’incendie bourdonne à mes oreilles. Je suis sourd, je suis fou et j’aperçois son ombre. Il faut qu’il vienne à moi, il faut qu’il se dérobe. Et je tendrai mes mains et je tendrai mes bras. On verra mon corps pâle qui cisaille la nuit. Et le feu cessera dans une braise rouge. La nuit s’assombrira dans la pluie qui redouble. Il aura disparu dans ma mémoire malade. Mes yeux verront le noir et j’aurai mal et faim. Il me faudra des monstres pour peupler mon chagrin. Je serai là vaincu criant que l’on me tue. Et rien ne me répond, je suis seul et attends.

L'immensité, le sombre, se conjuguent et se mêlent.

La statue blanche et vierge s’effondre / se fracasse, n’est plus qu’une poussière.

L’ange se fracture les ailes et entrevoit le Mal.

La piété s’est enfuie dans les cierges qui fondent.

Il avance dans la nef immobile.

Et s’épanche le sang. Ses pas de traînées rouges ont orné le dallage.

Le sol se fend. Procession insondable, Il avance et grandit.

Il ne veut s'arrêter de marcher lentement.

Ses épaules s’élèvent et vont frôler le dôme.

C'est une cathédrale de lave et de fusion.

C'est un lieu saint et mort comme la religion.

Il pleut du plomb qui bout. Son âme est noire de suie.

De Ses mains magnifiques et dans Ses longs doigts pâles Il enserre les piliers.

Et les hautes colonnes sont frêles et innombrables.

Tout l'édifice tremble sous Son pas de zombie.

Ses yeux voient bien plus loin qu'ici.

Quel est ce temple qu’Il bâtit et détruit.

Dans un craquèlement, les murs affolés s’écroulent et se relèvent.

C’est une symphonie erratique insensée.

Il est dément et calme qui mène un tel bal.

La nuit profonde et belle se lève sur le monde.

Et Il atteint le chœur dans un vacarme sourd de dalles effondrées.

Il est encore plus grand, Il a franchi la voûte.

Ses yeux ont vu la mort dans ses dentelles de jais.

Sa peau blanche et Ses yeux de ténèbres cherchent à toucher les cieux.

C'est une danse lente qui terrifie et charme.

Ces murs d'église étiques et la nuit silencieuse ont pactisé ce soir, la voûte a explosé sous le ciel vorace.

Il a scellé les noces de Son bras péremptoire.

Les orgues hypnotiques entonnent infernales une musique sacrée.

Il est beau Il a mal Il est repu pourtant.

Dans Ses doigts délicats s’effrite ce qu’il reste de soufre.

Il a dans Sa poignée écrasé les squelettes.

Et Il sourit, gracieux, en repoussant l’autel, en scindant le retable.

Que Lui faut-il encore pour apaiser Son ire ?

C’est un Roi sans couronne qui dilate sa haine d’une caresse tendre sur Son château de ruines.

Sa peau m'a convaincu de la douceur des jours. À ses yeux noirs j'ai cru à la beauté du monde.

C'était l'amour, et l'instant passa.